Он кричал ей: "Посмотри на меня! Я ужасен! Я урод!", он плакал, падая на колени. На нём вот уже полгода был один и тот же серый свитер, запачканный кровью, грязью и пропахший дымом от травки.
Она не могла видеть всё это, она никогда на него не смотрела. Уходила, и потом, стоя у окна, думала: "Почему я не ушла раньше? Почему я любила его?"
Он умрёт. Никто в это не сомневается. Абсолютно никто.